Поздняя осень

Я уходила в зиму налегке. Взяла с собой на память, в узелке:
два листика, лесной орех И сон. В нём воздух ещё летом опьянён.
(Когда был времени потерян счёт, ведь каждый о любви соврёт.)
Вот, собственно, и весь багаж. У поздней осени…
не внешний антураж.

Секс — это вселенная бескрайних возможностей в бодрых чувствах…

Если мужчина решил подработать — значит уже сходил и где-то потратил…
Если женщина подработала — значит заработала…
Если оба зарабатывают,
Получают и подрабатывают — значит на пенсии…

«Белая ворона» — слишком яркая в отношениях
Поздней весной, летом, осенью
Но земной она к масти…

Есть замечательный обычай
Обнимать и целовать при встрече — жаль только что обнять не всех хочется,
А кого хочется при первой встрече часто сопротивляются…

Читая рассказы Антона Чехова, чувствуешь себя точно в грустный день поздней осени, когда воздух так прозрачен и в нём резко очерчены голые деревья, тесные дома, серенькие люди. Всё так странно — одиноко, неподвижно и бессильно.

Дни стали наполняться туманностью. С каждым днём всё больше и больше. Сегодня шёл мокрый снег с дождём. Поздняя осень. Напоминает нам о невозможности вернуть утраченное.

Как оглушительно громко хрустит под ногами тонкая кромка льда, стянувшая причудливым корсетом просыпающуюся в утренних лучах солнца лужу. Яркий свет заставляет прищуриться, но не как летом, а на лице чувствуется ласковое, прощальное прикосновение осени, дарящее последнее тепло. В опустевшем, прозрачном воздухе звенящая тишина набатно отражает наши шаги. Оголтелая летняя суета исчезла. И всё вокруг, в ожидании зимы, замерло стоп-кадром.
Мир умирает, хотя нет, скорее засыпает. Засыпает с надеждой проснуться в новой ипостаси… Смерть, ради жизни, во имя рождения новой любви…
Спасибо, родная, что подарила мне такое прекрасное утро. Ты и я, мы идём с тобой рука об руку и приветствуем наступающую зиму…

встречая зиму по одёжке
спешит природа приодеться
под пышным тёплым покрывалом
деревьям хочется погреться

Хмурая помесь асфальта и неба.
Жактовский замок Согбенного Глеба.
Мимо — плащи по делам.
Кустики вместо готических сосен.
Что там, весна или поздняя осень,
В снеге с дождём пополам?

Впрочем, без нас по законам сезона,
Не вылезая за рамки газона,
Сбудутся все чудеса.
Сникнет, и снова воспрянет трава и
Голые заросли веток трамвайных
Зашелестят как леса…
… показать весь текст …